Wenn der Hund mehr Manieren hat als sein Mensch

Ich drehe meine morgendliche Joggingrunde, genieße das herrliche Wetter und grübele nebenbei so vor mich hin, als mir einfällt, dass der schon seit den Zeiten des kalten Krieges allen Umwelteinflüssen trotzende Weg, auf dem ich da einen Fuß vor den anderen setze, den Namen „Natorampe“ trägt. Was sind hier damals schwere Amphibienfahrzeuge und anderes Kampfgerät drüber gerollt. Wie viele Hochwasser haben diesen Weg schon über- und unterspült. Sowohl für Freizeitkapitäne als auch die Rettungsdienste dient der Weg nun schon Ewigkeiten als Zufahrt zum Rheinufer.

Und doch ist hier keine Spurrille zu erkennen, keine Absenkung, keine zerbrochenen Steine. Die komplette Straße ist in einem zwar alten, aber absolut funktionsfähigen Zustand. Warum bekommt man es heutzutage nicht mehr hin, eine Straße in solcher Qualität zu bauen? Braucht es wirklich einen Krieg als Anlass, um sich bei der Infrastruktur ein bisschen mehr Mühe zu geben? Nun, dann könnten ja mit all den Milliardenpaketen aktuell gute Zeiten für den Straßenbau anbrechen. Meine Hoffnung ist jedoch, dass die NATO diesen Weg hier niemals wieder für irgendetwas gebrauchen wird. Vielleicht bin ich etwas naiv.

Mit solchen Grübeleien komme ich am Rheinufer an einem Hund vorbei, der neben einer Parkbank sitzt. Alleine. Weit und breit kein Mensch zu sehen. Der Fußweg am Ufer ist an dieser Stelle fast einen Kilometer lang schnurgerade und somit gut einsehbar. Ich denke an meinen Tauchlehrer, drehe mich um und jogge ein bisschen rückwärts, um die für den Flossenschlag erforderlichen Muskeln zu quälen. Nicht, dass da bei mir derzeit wirklich Muskeln vorhanden wären. Nach ein paar dutzend Metern bleibe ich erschöpft stehen. Und betrachte den Hund aus der Ferne. Er schaut aufs Wasser. Und sitzt da einfach nur rum. War er angeleint? So genau habe ich beim Vorbeilaufen nicht hingesehen. Ist sein Herrchen vielleicht die Böschung runter zum Wasser, um etwas einzusammeln oder pinkeln zu gehen, und ist ins Wasser gefallen? Ich laufe zurück. Gehe auch näher ans Wasser. Rufe laut „Hallo?“. Nichts. Kein Mensch.

Der Hund trägt ein Halsband. Ist eindeutig gepflegt, kein Streuner. Sitzt wie in Stein gemeißelt neben der Bank und schaut auf die Wellen des Rheins. Was tun? Ich schreibe eine Freundin auf dem Handy an, die mit ihren eigenen Hunden viel Gassi geht. Vielleicht kennt sie die tiefschwarzen Augen, die mich da so knuffig ansehen. Während ich auf ihre Antwort warte, kommt ein anderer Gassigänger vorbei. Ich ärgere mich gleich drauf, dass ich ihn nicht angesprochen habe, aber vermutlich dachte er, der Hund gehört zu mir. Zwei Radfahrer kommen vorbei. Der Hund sitzt weiterhin da wie eine in Fell verpackte Statue. Die Freundin meldet sich: Nein, den Hund kennt sie nicht. Am Horizont kommt ein weiterer Gassigänger mit einem sehr kleinen Hund um die Ecke. Ich grübele. Den braunen Vierbeiner hier einfach seinem Schicksal überlassen? Er wird schon irgendwann nach Hause finden. Es ist warm genug, dass ihm hier schon nichts passiert.